martes, 3 de mayo de 2011

Grado 33 - Ya se oculta el sol


Sorbiendo el umbrio silencio del alcohol, vuelve a sonar en mis pulsos tu nombre, arrodillo mi tristessa en un rincon y nada impide que la decapite...

Quizás el mejor momento para escuchar este disco sea cuando el sol cae y comienza a sembrar el entorno de sombras misteriosas. Un disco que trae consigo la belleza oscura del atardecer, en el que el pop se viste con una fría calidez atemporal que recuerda a grupos como Aviador Dro, Parálisis Permanente y Décima Víctima. También se debe mencionar su facilidad para encontrar la profundidad a través de la sencillez, algo al alcance de muy pocas formaciones, en ese sentido, salvando las distancias, conectan con Family.
En las letras se percibe una serenidad por momentos angustiosa y depresiva que los aires de pop electrónico que las envuelven consiguen mitigar dejándonos un dulce regusto melancólico.
Un viaje dominical a Oporto en coche con Brian Eno como banda sonora y unas copas de vino para brindar perfilan una “Noche ideal”. Un corte aparentemente inocente armado con programaciones sencillas pero muy efectivas.
Deprimido” es una atmósfera oscura y dura, el cansancio y la rutina son losas insalvables… “me muero, me muero” afirma con rotundidad Carlos entre ritmos que miran de reojo a los primeros New Order. Los aires más nueva oleros llegan con “El vagón de enfrente” y los más siniestros y truculentos con “Tienes fuego”.
En “Pánico” –su canción más conocida- se acuerdan del 11 de Septiembre y hablan de aviones sembrando el terror en Manhattan. “Horizonte” es pura poesía de la opresión –“No estoy dispuesto a seguir el triste destino / llego ya el momento de salir del vacío / ¿Cuánto tiempo he de seguir así de perdido?... ¿Dónde está el horizonte que no puedo alcanzar?-.
 En “Falsas ilusiones” se acercan a Aviador Dro y a Kraftwerk mientras que  “Naufrago” guarda un cierto parecido con el “Cuatro rosas” de Gabinete Caligari. Dejan para el final los ritmos más incisivos, los de la instrumental “En ciudades”.
Fernando Fernández Rego (La fonoteca)


Semen

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